Nachtbriefkasten

Ich schlafe nämlich nackt. Was meistens nebensächlich ist,
in diesem Zusammenhang jedoch von Bedeutung.

Wenn ich morgens aufstehe, geht das so vor sich: Ich bleibe liegen.
Nur ein Viertelstündchen oder drei. Nach dieser Vorlaufzeit werfe ich meinen
Motor an, die Decke mit Schwung von mir und beide Beine seitwärts aus dem Bett. Darauf achtend, dass die Füße unbedingt gleichzeitig zu Boden kommen.
Damit ich nicht unabsichtlich mit dem linken Fuß zuerst aufstehe, wissen Sie?
Solche Dinge sind mir wichtig.
Eine gewisse Hebelwirkung hievt meinen Oberkörper alsdann
in die Vertikale und da sitze ich. Mir gegenüber.
Mir gegenüber wegen dem Spiegelschrank.
Ja! Der ist mir ohnehin peinlich wie es mir auch Schweissfüße wären!
Was glauben Sie, weshalb ich nie wen in mein Schlafzimmer lasse!?
So profan können Gründe sein.

Kürzlich also, saß ich da wieder so.
Zu meinem Erstaunen aber nicht mir sondern einem prächtigen Abbild
Homer Simpsons gegenüber.
Genau genommen seiner überdimensionalen Visage.
Breitmäulig und äusserst gelangweilt beglotze er mich
mit basedow’schen Augen.
Vor Schreck zog ich den Bauch ein.
Und allez hopp: sein Breitmaul wurde noch breiter. (Und irgendwie verkniffen?)

Jetzt war ich aber wach. Und ließ meinen Bauch, dessen Sinn mir
bis dato verborgen geblieben war, so sehr hängen wie möglich.
Und, glauben Sie mir, vieles ist möglich wenn man nur will.
Homer versuchte ein patziges Grinsen.
Motiviert durch dieses Mienenspiel knickte ich zur Seite,
erst zur einen dann zur anderen, vor und zurück.
Es war Tatsache! Es stellte sich heraus: An gewissen Stellen war ich Homer Simpson wie aus dem Gesicht geschnitten! Wow!

Zuletzt wollte ich ihn noch ein Liedchen pfeifen sehen.
Also raus mit dem Bauch was das Zeug und der Nabel hält.
Und da war er: Homer Simpson pfeift pausbäckig ein Lied. Es war zwar ein tonloses Lied, schließlich bin ich keine Bauchrednerin. Aber immerhin.

An diesem Tag ging ich mit Homer Simpson, der übrigens eine schwarze Sonnenbrille trug, und der Gewissheit Inhaberin eines weiteren
nutzlosen Talents zu sein, durchaus fröhlich zur Arbeit.